«Сердце Путешественник»
Снова ветер в моих волосах, свободный, неуправляемый, как сама жизнь. Я собираю рюкзак налегке — не потому что не беру много, а потому что научился отличать нужное от лишнего. Одна рубашка, книга, фото, что уже погнулось от времени, и карта, на которой я сам рисую свои дороги. Не сидится мне в четырёх стенах — не из бунта, не из ненависти к уюту, а потому что стены начинают дышать на меня. Они говорят: *«Останься. Ты в безопасности. Ты как все».* Но в груди — компас, и он дрожит в руке, не от страха, а от нетерпения. Он не показывает север. Он показывает — *вперёд*. Города, поезда, суета — всё это — не цель, а знаки на пути. Я ищу, но не знаю, что сам. Иногда думаю: «Чего?» А потом понимаю: я ищу не вещь, не человека, не славу. Я ищу — *себя*. Того, кто не потеряется в шуме, в одиночестве, в пустыне, в толпе. Того, кто останется собой — где бы ни был. А в груди — беспокойная мечта, что не верит привычным местам. Она не хочет быть уютной. Не хочет быть предсказуемой. Она шепчет: *«Пойди. Увидь. Почувствуй. Потеряйся — и найди себя снова».* *Моё сердце — вольная птица,* не прирученная, не кольцованная, не сидящая в клетке грудной. Оно бьётся — не от страха, а от желания вырваться. Оно мчится на ковре-самолёте, не в сказке, а в реальности, оставляя покой за спиной — не потому что покой плох, а потому что он — не мой. Не сейчас. *В сапогах-скороходах по свету,* не по сказочным тропам, а в пыль, в грязь, в незнакомые языки, в чужие улыбки, в ночёвки на вокзалах, в разговоры без слов, в взгляды, в которых — вся душа. Я иду, чтобы найти ответы на вопросы, которые даже не формулировал. Чтобы превратить всю в сказку быль — не волшебством, а правдой. Не чудом, а встречей. Не судьбой — а выбором. Кто-то строит свой дом и свой быт, вбивает гвозди, посылает корни в землю, растит сад, зовёт это счастьем — и это есть счастье. Но не для меня. *А моё всё куда-то летит,* не разлетается, не теряется, а *распространяется*. Я не разрываюсь на куски — я *расту*. В каждом городе, в каждом взгляде, в каждой ночи под открытым небом. Говорят: «Оглянись, где твой дом?» — и смотрят на меня с жалостью, словно я потерялся. Но я не потерялся. Я — в пути. А мой дом — не там, где стены и крыша. *Мой дом — где дороги ведут.* На перевале в горах, где дышится тяжело, но сердце — легко. В деревне, где никто не знает моего имени, но даёт хлеб. На берегу океана, где я сижу и плачу — не от боли, а от красоты. *В этом поиске вечном, слепом,* мои годы и силы идут — не впустую. Не в бегство. А в *обретение*. Потому что дом — это не место. Это состояние души, в котором ты говоришь: *«Я здесь. Я цел. Я — свой».* И однажды я понимаю: я уже нашёл. Мой дом — в каждом шаге. В каждом вдохе. В каждом "ещё не знаю, куда", но "уже знаю — я иду". Потому что дом — не то, куда возвращаешься. Дом — то, что ты носишь в себе. И пока ты идёшь — ты — в нём.
