«Там, Где Есть Любовь»

Я искал ответы в книгах, где боль превращали в идею. Читал Ницше — и чувствовал, как воля к власти оставляет душу в пустоте. Листал Камю — и признавал абсурд, но не находил в нём утешения. Размышлял со Сартром — и понимал: свобода без любви — это одиночество в квадрате. Философия давала слова для моей боли, но не исцеляла её. Она рисовала карту пропасти — но не строила моста. Она говорила: «Ты свободен», — но не отвечала: «Ты любим». И чем глубже я погружался в эти мысли, тем отчётливее видел: все они — без лица. Без рук, которые обнимут. Без сердца, которое разделит слёзы. Без крови, которая прольётся за меня. А боль — она не абстракция. Она — плоть, дрожь, бессонница, вопрос, вырванный из груди: «Зачем?» И тогда я встретил Того, Кто не объяснял боль — а **вошёл в неё**. Кто не стоял над страданием с блокнотом философа, а опустился в него — до самого дна. Кто не сказал: «Это абсурд», — а прошептал: «Я с тобой» — и остался. Он не убрал крест — Он понёс его со мной. И в этом — чудо: боль перестала быть пропастью. Она стала мостом — к Нему, к другим, к самому себе. Потому что там, где есть Любовь, даже страдание обретает смысл. Философия без лица может описать тьму. Но только Лицо Всевышнего — рассеивает её.