«Письмо в Никуда»
Был вечер — не особенный, не знаменательный, просто один из тех, что сливаются в серую полосу усталости и безысходности. Герой сидел за столом, опустошённый до дна. Вокруг — разруха, внутри — пустота. Слова поддержки давно выветрились, надежда превратилась в пыль, а молитвы, если и оставались, звучали как эхо в пустом храме. Тогда он взял лист бумаги. Не для кого-то. Не для почты, не для друзей — они и так всё слышали, но ничем не могли помочь. Он писал **Тому**, Кто, возможно, уже давно перестал слушать. Писал не красиво, не благочестиво — а честно. С болью, с гневом, с отчаянием. С вопросами, на которые не было ответов: «Почему? Зачем? Где Ты?» Строка за строкой — крик души, брошенный в безмолвие. Он подписал его просто: «Богу» — и, не зная, что делать дальше, спрятал в потрёпанную тетрадь, будто стыдясь своей слабости. Дни шли. Ничего не менялось. По крайней мере, так казалось. Но однажды, когда герой стоял в очереди за хлебом, с пустыми карманами и ещё более пустой душой, к нему подошёл незнакомец. Без слов протянул ему пакет — внутри — еда, немного денег и записка: «Кто-то должен был это сделать. Спасибо, что не сдался». В тот миг всё перевернулось. Не было грома, не сошёл ангел с небес — но в сердце вдруг вспыхнуло понимание: **его услышали**. Не в том смысле, что изменились обстоятельства, а в самом главном — он **не был один**. Его боль не упала в бездну. Его письмо не ушло в Никуда. Оно достигло адресата — и ответ пришёл не через чудо, а через человека. Через руку, протянутую в нужный момент. Через милосердие, рождённое где-то далеко, но пришедшее именно к нему. С тех пор он знает: даже когда кажется, что молитва растворяется в тишине, — она **работает**. Потому что Небо отвечает не всегда словами… Но всегда — **любовью**.
