Я думала, что после смерти мамы у меня остался хотя бы дом… Но муж и родная тётя переписали всё...

Последняя лопата сырой глины упала на гроб, глухо стукнув где-то в моей душе. Я стояла у могилы матери, обхватив себя руками, словно пытаясь удержать остатки тепла и сил. Морозный ноябрьский ветер трепал края моего чёрного пальто, пронизывал до костей, но я почти не чувствовала холода. Внутри была пустота, раскалённая болью. Мамы не стало. Я повторяла это про себя, но сознание отказывалось принять эту простую, но чудовищную истину. Я огляделась: возле свежей могилы почти не осталось людей. Пара соседок дрожали в стороне, тётя Галя тихо плакала в чёрный платок. Остальные уже разошлись, спасаясь от мерзкого ветра.