Где ж, Ты Мое Счастье!
Он идёт по жизни не в поисках славы, не за богатством, не ради чужого одобрения. Он идёт в поисках её — той самой, чьё имя шепчет ветер в тишине ночи, чьё лицо рисует его сердце в мечтах, чьё присутствие он чувствует, даже когда её ещё нет рядом. Он не знает, где она. Не знает, когда они встретятся. Но он *верит*. Верит, что где-то существует женщина, которая поймёт его молчание, как родной язык. Которая не будет требовать, чтобы он был кем-то другим, а примет его — с его шрамами, с его тревогами, с его тихой добротой, которую он так долго прятал. Он мечтает не о сказке, а о правде. О доме, где не нужно масок. О взгляде, в котором — не оценка, а узнавание. О руке, которая возьмёт его не ради выгоды, а потому что *хочет*. Он надеется найти не просто любовь, а свою любовь. Ту, что будет как свет в окне после долгого пути. Ту, что заставит его просыпаться с улыбкой, не потому что день начался, а потому что она рядом. Ту, с которой можно молчать, и это молчание будет говорить больше, чем тысячи слов. Он знает — счастье не в том, чтобы быть с кем-то. Счастье — быть с *ней*. С той, чьё сердце бьётся в унисон с его. С той, что станет не просто спутницей, а родной душой. С той, ради которой каждый шаг вперёд — не борьба, а движение *домой*. И пока он идёт, он не теряет веры. Потому что даже в одиночестве он чувствует: она где-то существует. Она тоже ищет. Она тоже верит. Она тоже мечтает о нём — может быть, не зная ещё, как его зовут, но чувствуя, что он — *её*. И однажды — может быть, утром, когда солнце только коснётся земли, может быть, в толпе, среди шума, может быть, в тишине, при свете одной лампы — их глаза встретятся. И в этот миг он поймёт: *всё, что было до неё — только путь к ней*. А всё, что будет после — будет счастьем, которое он наконец нашёл. И которое, наверное, всегда искал.
