Богатый холостяк узнал страшный диагноз, встретил женщину с ребёнком… А утром увидел...

Холодный ноябрьский ветер пронизывал до костей, но Дмитрий Сергеевич Холодный ноябрьский ветер пронизывал до костей, но Дмитрий Сергеевич Волков не замечал ни холода, ни шума города вокруг. В ушах вновь и вновь звучала фраза, произнесённая пару часов назад усталым голосом врача: "Неоперабельная опухоль мозга... восемь месяцев, может год..." Эти слова казались нереальными, словно из чужой жизни. Дмитрий машинально шагал вперёд, не разбирая дороги. Снег падал крупными, мокрыми хлопьями, мгновенно превращаясь в серую кашу под ногами прохожих. Обычно он бы раздражался от такой погоды, от слякоти на дорогах, но сейчас всё было безразлично. Внутри него растекалась ледяная пустота. Ему было всего пятьдесят два — возраст, когда жизнь ещё полна возможностей. У него было почти всё, к чему он стремился: процветающий бизнес, роскошный трёхэтажный особняк в элитном посёлке, дорогие автомобили и даже яхта на Средиземном море. Но сейчас все эти достижения обесценились одним коротким диагнозом. "Какой смысл?" – думал он с горечью, ступая по тротуару. Деньги, власть, успех – ничто из этого не могло продлить жизнь или вернуть здоровье. За свою жизнь Дмитрий редко думал о смерти. Он давно привык чувствовать себя победителем, человеком, контролирующим всё вокруг. Но теперь контроль был утрачен. Он вспомнил, как много лет назад хоронил родителей – отца, затем мать – и как даже тогда не позволял себе слабости. Тогда он утешал себя работой, бросился с головой в дела, лишь бы не чувствовать пустоту. А теперь пустота накрыла его целиком. Кому понадобится всё, что он создал, если его не станет? Некому будет даже искренне оплакать его на похоронах – родных нет, друзей тоже не осталось, лишь деловые партнёры да сотрудники. Дмитрий не заметил, как оказался в небольшом парке неподалёку от клиники. Обычно в такой промозглый вечер здесь не было ни души, только редкие прохожие спешили укрыться от мокрого снега. Он опустился на покрытую тонким слоем снежной каши скамейку. Сердце колотилось глухо и тяжело. Мысли метались: за что ему это? Неужели вся его жизнь – бессонные ночи, подписанные контракты, победы и поражения – всё закончится так нелепо и скоро? Волков не замечал ни холода, ни шума города вокруг. В ушах вновь и вновь звучала фраза, произнесённая пару часов назад усталым голосом врача: "Неоперабельная опухоль мозга... восемь месяцев, может год..." Эти слова казались нереальными, словно из чужой жизни. Дмитрий машинально шагал вперёд, не разбирая дороги. Снег падал крупными, мокрыми хлопьями, мгновенно превращаясь в серую кашу под ногами прохожих. Обычно он бы раздражался от такой погоды, от слякоти на дорогах, но сейчас всё было безразлично. Внутри него растекалась ледяная пустота. Ему было всего пятьдесят два — возраст, когда жизнь ещё полна возможностей. У него было почти всё, к чему он стремился: процветающий бизнес, роскошный трёхэтажный особняк в элитном посёлке, дорогие автомобили и даже яхта на Средиземном море. Но сейчас все эти достижения обесценились одним коротким диагнозом. "Какой смысл?" – думал он с горечью, ступая по тротуару. Деньги, власть, успех – ничто из этого не могло продлить жизнь или вернуть здоровье. За свою жизнь Дмитрий редко думал о смерти. Он давно привык чувствовать себя победителем, человеком, контролирующим всё вокруг. Но теперь контроль был утрачен. Он вспомнил, как много лет назад хоронил родителей – отца, затем мать – и как даже тогда не позволял себе слабости. Тогда он утешал себя работой, бросился с головой в дела, лишь бы не чувствовать пустоту. А теперь пустота накрыла его целиком. Кому понадобится всё, что он создал, если его не станет? Некому будет даже искренне оплакать его на похоронах – родных нет, друзей тоже не осталось, лишь деловые партнёры да сотрудники. Дмитрий не заметил, как оказался в небольшом парке неподалёку от клиники. Обычно в такой промозглый вечер здесь не было ни души, только редкие прохожие спешили укрыться от мокрого снега. Он опустился на покрытую тонким слоем снежной каши скамейку. Сердце колотилось глухо и тяжело. Мысли метались: за что ему это? Неужели вся его жизнь – бессонные ночи, подписанные контракты, победы и поражения – всё закончится так нелепо и скоро?