«Тень Того, Кем Мог бы Стать»
Он жил в тени того, кем мог бы стать — этой невидимой версии себя, что стояла за плечом, дышала в затылок, но никогда не оборачивалась лицом. По утрам его будил не щебет птиц, а стук — настойчивый, как метроном: Шёпот прошлого в оконное стекло, Десятки бледных лиц в памяти — как страницы старого альбома, где все фото выцвели от прикосновений, Мечты, осевшие пылью на недописанных письмах самому себе. Он собирал свои планы в хрупкие папки — они сгорали дотла ещё до того, как успевали стать чертежами. "Трус" — называл он себя вполголоса, глядя в зеркало. Но даже это отражение лгало: трещина на стекле делила его лицо на две половины — ту, что могла, и ту, что не решилась. А потом... Потом пришло Оно — не гром с небес, не вспышка света. Просто однажды, в очередном "распутье ста дорог", он вдруг почувствовал: Как знакомый холод пустоты отступил на шаг, Как наивные мечты (те самые, что не сбывались) вдруг перестали быть наивными, Как трещина на зеркале... засияла. Не потому что исчезла. А потому что теперь сквозь неё пробивался свет — Того, Кто всегда видел в нём не тень, а человека. И когда он наконец выдохнул, оказалось, что: "Щебет птиц" существует, "Бледные лица" могут снова обрести краски, А "пыль на выцветших листах" — всего лишь золотая парча под лучами утра. Он не стал тем, кем "мог бы". Он стал тем, кем должен был — собой. (И где-то в тишине, Тот, Кто ждал всё это время, просто улыбнулся: "Наконец-то ты увидел. Наконец-то ты понял.")
